(152) Photos volées - De la Justice aux Nues ( 10)

Photos volées

C'était au marché aux puces, un dimanche matin, vers l'an 2000.

Les étals des forains brillaient de mille bricoles, pièces détachées, circuits imprimés, chaussettes, matériels de cuisine, maquillage, tous produits exotiques de l'Occident technique, du Maghreb musulman et de l'Afrique profonde.

On est en France, à Alger et au Mali. Populace chamarrée, gouailleuse et active. Je fais mes courses, du thé par ci, une boite par là, des lipsticks pour les modèles, tiens, cette râpe à fromage?

Vers midi, je vais au bistrot du coin, à coté de la guitoune de la sécurité dont le chef, un immense beur barbu, surveille et contrôle, flic intégriste-intégré.

Un demi pression, une merguez vite fait. Il pleut sur la vitre du bar, tiens, pourquoi pas une photo des gouttelettes qui serpentent tout au long du vitrage, en arrière plan le souk.

Et puis l'ambiance du bar, comme ça, comme on prend quelques notes, un croquis ou une clope.
 Un gamin s'approche, quinze ans, mignon et agressif comme on est à son age.

-          Qu'est-ce que tu fais, là ?

-          ?...

-          Tu fais des photos ?

-          Ben oui !

-         Mais t'as pas le droit de faire des photos, enculé va ! T'es un flic ou quoi ?

-          Non, chuis pas flic, j'ai juste fait quelques photos, la vitre, le bistrot, c'est tout, c'est pas défendu?

-          Si c'est défendu connard ! T'as pas demandé aux femmes qui sont là ! Ma parole t'es un pédophile toi !

Dans sa bouche, c'est l'injure suprême. J'éclate de rire (je ne suis pas pédophile), et demande à mon voisin, un arabe de trente ans qui regardait la scène avec un peu de gène et un soupçon de compassion pour moi si j'ai fait quelque chose de mal.

-          Ecoutez M'sieur, moi vous me gênez pas. Mais je suis un touriste algérien, alors les problèmes entre les beurs et les français, je m'en occupe pas !

L'adolescent revient à l'attaque, m'injuriant de plus belle, alors que le patron se tait, de même que les consommateurs qui suivent laltercation d'un oeuil :

-          Tu vas voir salopard, quand tu sors, avec mes pôtes que tu vois là-bas, on te met une tannée et on te taxe ton matos la mort de ton âme sur ma vie !

Dehors, à travers la vitre, je peux voir en effet une quinzaine d'ados, les fameux pôtes, qui m'observent avec insistance et agressivité. Je m'adresse au patron, resté sur une prudente réserve :

-          On peut pas prendre de photos dans votre bar ?

-          Vous auriez dû demander, M'sieur, ça se fait pas !

J'ai du aller voir le big barbu de la sécurité, et exiger de lui que l'un de ses hommes me raccompagne à mon véhicule. Pas envie de prendre une raclée à un contre quinze et de me faire piquer mon coolpix Nikon en prime. Il l'a fait, le barbu, mais plutôt contre son gré, une bonne baston à ce voyeur ne l'aurait pas vraiment contrarié...

J'avais commis une faute : celle de ne pas m'être fait accepter d'abord par le milieu ambiant.

Risque de la photo volée.

Echec.

 ***

Etrange et merveilleux métier que celui d'écrire. Je confie à ma plume des bribes de souvenirs, des tentatives de pensées (en droit, la tentative est punissable), des essais de souhaits, quelques plats réchauffés. Je le fais dans la nuit, les mots amènent les mots, vous verrez s'ils vous conviennent un peu. Je ferai le modeste. Tentez l'imaginaire.

Etrange et merveilleux métier que celui d'éditer, même en blog. Diffuser des idées, lancer des débats neufs ou de vieilles rengaines.

Chanter avec le monde.

Faire sa petite musique.