Bulle DELAGROSNE, épouse Von FROSCH

Elle s'appellera donc Bulle. Prénom hérité d'une grand-mère un peu bigote, croyant dur comme fer à l'infaillibilité du Pape, et de parents trop heureux d'échapper au calendrier grégorien ou romain.

Plus symbolistes que cathos, les parents souhaitaient lui prédestiner du même coup la légèreté,  la grâce diaphane de l'arc en ciel, et l'élégance de ne pas peser sur autrui.

Leur patronyme, Delagrosne, leur vient d'une petite rivière qui coule et cascade, en vrai, dans le berceau familial: un bled de Basse Bourgogne. Ledit bled rata de peu sa vocation de Phare de la Chrétienté, et se reconvertit dans la fertilité du crottin, en site de concours hippiques internationaux.

Très jeune, Bulle , écervelée (fallait s'y attendre avec un prénom aussi creux), épousera Klaus Von Frosch, croisé à Heidelberg dans les années 70, lors d'une opération de jumelage linguistique dont elle n'avait pas bien cerné l'objectif.
Le caractère de Bulle  fait qu' elle décevra les espoirs aériens et sylphidesques de ses parents. Et en concevra un pénalisant inconfort existentiel.

Pas complètement toutefois.

Bien sûr on la surnommera tour à tour Boule, Bouboule, Bouille, Bille, Bubble... elle aurait mieux aimé Belle, mais ça, que dalle !  Ca n'a inspiré personne.

De la bulle elle découvrira, perdra, retrouvera, et glorifiera l'arc en ciel.

Elle gardera la fragilité aussi, toujours en train de se tordre et se distordre pour échapper à l'éclatement final qui la menace à chaque aspérité frôlée. Le pouvoir d'enfler, d'englober et digérer les pavés des petits enfers quotidiens, tout en bluffant les autres d'une fausse légèreté. Mais enfler encore ! Et rebondir plus loin, à l'encontre d'autres pavés.

 Et de temps en temps de se muter en un état plus concret, plus reconnaissable.

 Pinata, Panse, Ventre Maternel, Hall de gare d'où elle expulsera ou qu'elle garnira, de friandises colorées, éructations coléreuses, enfants dissipés (les siens ceux des autres, des adultes égarés, aussi), gros câlins, jingles et sonorités obsédantes, musiques hétéroclites, lignes culpabilisées de littérature érotique, ou magazines géographiques montrant des lieux magiques où elle  a la trouille d'aller.

Des fées totalement bourrées se sont penchées il y a un bon demi siècle sur son berceau, et ont trouvé plus rigolo de lui offrir une ribambelle de  dons déjantés, dont personne ne voulait, sortes de trousses d'urgence ou de tonnelets à décapsuler en cas de déprime ou de mort imminente.

Elle pète de trouille à chaque tournant, mais elle se dit que finalement, elle rebondit depuis longtemps, et que tout ça n'est pas si grave.

Dans son panthéon, quelques humains emblématiques (Akhenaton, Champollion, Obélix, Christiane Desroches Noblecourt, Lysistrata, Sœur Emmanuelle, Sœur Pétard tirée du trottoir pour se  consacrer aux incurables...)

Des paumés aussi, auprès de qui, elle se sent finalement très solide.
 
Elle ne peut vivre qu'en se roulant dans la couleur, ou sa déclinaison comestible qu'est la nourriture. Le résultat n'est pas surprenant. Comme elle se sent creuse, elle cherche à faire résonner en ses parois intérieures à chaque occasion,  les mots et les sons qui rebondissent bien et la remplissent : Aristoloche, Eichhorn Chen, Neuschwanstein, Besamemoutcho, Tango porténo, porque no ?..)

Elle sait qu'elle roulera encore de loin en loin de rêve en rêve, amassant les richesses éphémères du terrain où elle a chuté, tremblante,  genoux en terre, pour rebondir encore. Par trouille et discrétion chronique, elle n'a longtemps cru qu'en des valeurs sûres, laïques et autorisées: travail, diplômes, famille, jupe noire, chemisier blanc, rang de perles, thé le dimanche. A force de rouler, elle va voir d'autres concepts la valoriser...

A fleur de membrane en permanence, elle n'a pas besoin d'être rancunière. Elle passe et s'envole, alors que son incarnation vous parait affalée, triste, mal aux pieds, le nez dans une tasse de thé en attendant la Cumparsita qu'elle ne dansera pas ce soir...


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 Résumé des chapitres précédents : Alexis Cohen, chanteur raté, devient étrangement, la nuit, Mortimer Besamemucho. Medium et écrivain, il se transforme parfois en femme et se transporte partout... Il fait des rencontres, imagine des personnages, se joue du temps, des lieux et des dieux. Le tango ne pouvait que le ratraper...Voici notre Alexis-Mortimer au sortir de son numéro de charme jazzy et alumé. Un must. Bulle succombera-t-elle à l'infâme crooner ?

Electrochoc

http://fr.youtube.com/watch?v=7oSdBu0JSCE

Un électrochoc me ramène au réel. Je me sens tout à coup épaisse provinciale , dans ma jupe culotte et mes mocassins. Pas à ma place avec ma touche de Boule-plouc. Si au moins j'avais mis mes chaussures de danse ! Pas en état de côtoyer cet homme brillant, les élégantes poulettes, le seau à Champagne...Pas possible, vraiment. Et puis j'ai horreur d'être en retard au cours. Une boule glacée à la glotte, je balbutie :

- Je vous remercie beaucoup, Monsieur, c'est très aimable à vous,. Je vais devoir partir très vite, c'est bientôt l'heure. Et puis je ne veux pas troubler votre soirée, vous êtes entre amis.

- Je vous en prie, juste un petit instant....

Il va chercher deux coupes à sa table, et, me demande d'un sourire interrogateur qui me fait fondre, l'autorisation de s'asseoir près de moi. Incapable de résister, je sens un barrage se fissurer. Je laisse faire, le cœur suspendu :

- Vous semblez amatrice de jazz ? Je vous ai sentie très attentive.

- Euh, non pas vraiment. Je ne connais pas grand-chose. J'écoute un peu la radio le matin. Actuellement, je suis plutôt dans une période latino...Pour être franche, vous m'avez vraiment bluffée avec le scat . On n'entend pas ça souvent. Dans les films, parfois... Mais en vrai, ça fait un effet !...Je n'ai pas l'habitude.

- Moi non plus, plaisante-t-il, mais je m'entraîne chaque fois que ma grand-mère m'appelle au téléphone . Elle est centenaire, et sourde !

Menteur ? Provoc ? Il attise mon goût pour l'ironie.

- Vous disiez que c'est l'heure. On vient vous chercher, j'espère, si tardivement ?

- Pas vraiment, j'ai un cours dans la cale d'ici cinq minutes. En principe, car les profs ne sont pas arrivés.. D'ailleurs, ils ne sont pas toujours bien à l'heure, ça commence à m'inquiéter.

- Au milieu de tous ces baquets, vous prenez des cours de blanchisserie ?

- Pardon ?

- Excusez-moi, je plaisante bêtement. Que peut-on donc encore apprendre en pleine nuit ?

- Tango argentin...

- Hombre ! Sérieux ?.. Ca alors... !

- Plus sérieux qu'on ne croit. C'est pas si facile.

- Si je vous disais que je danse un peu le tango ?...

- Ah oui ? Le Tango argentin ? Je ne vous ai jamais vu aux soirées.

Un peu nerveusement, il sort de sa poche un bel étui et m'offre une cigarette . Amusée, je décline. Je mens bravement en lui disant que la fumée ne me dérange pas. Je n'ai aucune envie d'interrompre l'instant. Prête à payer le prix pour en savoir un peu plus. Il fume de la main gauche. Décidément quelle classe ! Je flanche.

- J'ai dansé juste un peu. J'ai été initié un soir par une amie , il y a quelque temps, après une répétition.

- Elle enseigne ?

- Non , mais elle dansait divinement. Je dois reconnaître que j'ai tout de suite accroché, avec cette Sandra et la sensualité de la danse. Vous ne trouvez pas ? Je n'irais pas jusqu'à dire que je suis doué...mais j'ai aimé tout de suite. D'ailleurs Sandra couche avec mon pianiste, ce salaud ! Je devrais m'y remettre, avec vous, peut-être...

- Oui, euh... non. Enfin, oui, sans doute. C'est ce qu'on dit. Mais vous savez, à mon niveau, on est déjà bien trop occupé par la posture et les pas.

- Vous débutez ?

- Oui. Je n'ai commencé que depuis trois ans, pas tout à fait.

- Trois ans ? Mais alors vous devez déjà très bien danser ?

- Non, vraiment pas tant que ça. Pas bien du tout, même. Sans fausse modestie Vous savez, ça demande beaucoup de temps, et de pratique. Que je n'ai pas.

- Croyez vous que je puisse venir au cours un de ces jours ? Vous me présenteriez ?

- Je crois que les profs ne font plus d'admission en cours d'année. Il faut voir avec eux. Passez un soir où vous n'aurez pas charge de famille, on ne sait jamais. Il y aura peut-être un groupe débutant en janvier ? Et puis une candidature d'homme, ce serait dommage de nous en priver.

Il sourit, énigmatique. Et toc, pour les charges de famille !

Je rassemble tout mon courage pour poser la question qui me démange.

- Si je devais vous présenter...je ne suis pas sûre d'avoir bien entendu le pianiste tout à l'heure... Un nom italien il me semble? ou américain ?

- Al Capone : c'est mon nom de scène, si on peut dire. A la ville, Alexis Cohen. Pour vous servir.

- Bulle Von Frosch . Mais au Tango, on ne connaît que les prénoms.

- Bulle: un prénom parfait pour reprendre une goutte de Champagne, qu'en pensez-vous ?

- Merci, vraiment, je dois y aller. J'ai aperçu le groupe qui arrive. Ils comptent sur moi.

- Je ne veux pas vous importuner d'avantage, et je vous libère, Bulle. Mais j'insiste pour venir un jour au cours. J'espère que vous guiderez avec une bienveillance tout argentine, ma maladresse de modeste crooner.

- Avec plaisir, une autre fois. Il faut que je file. Grand merci pour le Champagne, Alexis, et pour votre voix inoubliable !

- Heureux d'avoir fait si charmante connaissance, Bulle. Et n'oubliez pas... « I want to dance with you... »

Il se lève, resserre ses talons , s'incline, prend délicatement ma main pour un simulacre de baise-main. Foudroyée, je ne peux rien répondre qu'un sourire cramoisi. Je ramasse précipitamment mon sac à chaussures. Entravée dans le pied, je quitte ma place en bousculant bruyamment mon tabouret.

Les pintades ricanent. Surtout ,ne pas se retourner. J'ai les jambes en flanelle.

J'entends que le cours est commencé.

Pourvu que je ne m'étale pas dans l'escalier de la cale !

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Pendant qu'elle chantait, j'ai eu largement le temps d'observer les quatre personnes qui viennent d'arriver à côté de moi. Là, on sent tout de suite le grandiose. Comme la tension qui règne avant l'orage. Ca va surgir:c'est pas possible autrement ! Ca explique mieux le tarif de la quiche : le spectacle est dans la salle. Pas bouger, observer. Etre là . Scotchée. Souris, catimini.

D'abord, un homme, sapé mieux qu'un Milord.

C'est à dire pire.

Costard trois pièces et panama tout blanc. Ou borsalino, je ne sais pas trop. Au mois d'Octobre.

Décalé, le blanc, non ? Cravate gris perle, pochette de soie. Au revers, un insigne bizarre : pas le Lion's, ni le Rotary. Taille et âge indéfinissables. Et pour cause. Avec le chapeau, on ne peut guère apercevoir une éventuelle traîtresse chevelure. Grise ? Teinte ? Eparse ?. Pas d'indice. Juste une fine moustache de « Latin Lover ». Pas du tout ce que je préfère. Des rides d'expression plein autour de ses yeux gris qui transpercent. Et le hâle fripé de trop d'heures en cabine à UV.

Aux pieds, d'incroyables Santiags de croco rouge. Beurk. Je n'aime pas le rouge. Avec le talon bottier, qui rehausse la stature. Pourtant, il n'est pas petit, à quoi ça lui sert ?

Pratiquement du même rouge que celles que le pape Ben-quinze-et-quelque portera un jour « en mémoire des martyrs ». Des escarpins Prada, par contre. ! Son conseiller en communication le sommera très vite de mettre fin à ce caprice provocant.

Quel goût ! Du rouge vif, comme ça , avec du blanc ... Un ersatz des attributs du coq triomphant dans la basse cour . Il ne l'a peut-être même pas fait exprès. Oui, c'est ça, j'y suis. Cocorico ! Chanteclerc et sa cour.

A la rigueur un joli gris nuage aurait pu convenir. Ou, dans cette boîte de jazz, des bicolores marron-blanc, style swing années 30-40 , pour prolonger l'élégance du costume bien coupé...Ca doit coûter bonbon ce genre de fringue. Vas savoir si ce type n'est pas un peu proxo ,dealer , ou gourou d'une secte ? « Les Cathares flamboyants »? « Jesus's red feets ? » « Les pieds sanglants » ? « Tacones de sangre » ? « Les talons rouges » ?. L'étalon rouge, tant qu'on y est ?

Tiens : il me rappelle Richard Geere, dans Chicago. Le beau gosse hyperclasse qui les a toutes à ses genoux. Pas très net dans son job, en visiteur de geôle véreux. Mais elles en sont folles. Et elles dansent divinement avec lui. Et lui aussi je crois. Ou j'en rêve secret, tiens, d'un partenaire choc et toc comme lui. Le gars de ce soir est sans doute bien moins beau. Mais avec un peu de chance, il sait danser... ? Et le truc à sa boutonnière? Rouge aussi. Mais pas une tête de légion d'honneur. Faudrait voir de près.

En fait non, c'est pas possible : trop voyant, ce look, pour un commerçant libéral de l'ombre, ou un sectaire patenté. Pas franchement le style Corleone, ni Temple solaire. Et mon imagination se lâche. Caracole encore d'un personnage de roman à l'autre.

Il ne manquerait plus qu'il porte des accessoires bizarres en dessous : tatouage, piercing, body de dentelle anglaise, cilice, comme dans Da Vinci Code ? Ca serait marrant, non ? Oui, mais il n'est pas pour autant albinos. Tant pis pour le cilice. Et l'Opus Dei.

Là je crois que je me fais un festival du film « sans queue ni tête ». Tout se télescope. J'aime pas quand ça part en mystico-live, comme ça.. Je ne peux pas m'arrêter et ça m'épuise. C'est une boulimie comme une autre. Les pompes rouges m'amènent à la broderie anglaise, aperçue hier, dans un Taschen. Si, si : un petit recueil de peintures. Sur un portrait d'un autre pape. Innocent X par Vélazquez. Faut le voir pour le croire. Je n'avais jamais fait attention à la dentelle immaculée, sur la robe, rouge elle aussi. Tout un surplis brodé de fleufleurs à trous-trous.. Un tableau exposé à New York, pourtant.. Un pape du XVIIème. Tout ce qu'il y a de recommandable, comme fréquentation.. Voilà, je ne suis plus très sûre, mais il me semble maintenant que ce type lui ressemble. Voyons, mais que viendrait faire un pape mort, avec des grolles écarlates, et toutefois sans dentelle, dans un piano-bar, une veille d'Halloween ? Je tourne en rond et en rouge. Les chauves-souris me sont montées au plafond.

Faut pas exagérer. Ma vieille Boule, réveille-toi! Madame « easy rider des neurones », tu te la pètes . A force de te tirer sur la membrane dans tous les sens, tu vas t'épuiser les fantasmes. Redescends de ton arc en ciel halluciné ! Arrêter le thé ? Jamais !

Ce type est juste en quête d'une image identitaire forte, et moi, je divague. La quiche daubée ? Une fièvre quarte ? Le vide sidéral de ma vie, qu'il me faut remplir d'un énorme tas de n'importe quoi, pourvu qu'ils soient amusants et colorés ? Si je continue de me remplir comme ça et de me gonfler de clichés de pacotille bariolée, je vais finir par avoir la cervelle en piñata. Et le jour où ça explose dans l'hilarité générale , je ne suis pas sûre de pouvoir recoller les morceaux, ni de rassembler tous mes p'tits trésors. Mes p'tits fantasmes, mes p'tits fantômes, mes p'tits fanzines. ...

Cet homme, tout droit sorti d'un cartoon ne doit pas avoir de coach en relooking. C'est tout simple. Oui, c'est ça : un Toon ! Il est un Toon. Un émule de « the Mask » ? ou des camarades de jeu de Roger Rabbit ? Ceux qui roulent en Gangster Limousine.... Dans un dessin animé.

D ‘ailleurs, dans quoi peut bien rouler ce genre de type ?Side-car-lunettes -gants de cuir ? Kat-kat-Safari-Trottoir ? Moto grosse cylindrée ? Hydravion, garé derrière la platte, chemise hawaïenne l'été ?

Carrosse de frimeur ? Sans doute. Plutôt ça. Faut du spacieux et du chrome qui brille, pour y faire entrer les pintades par paquets de trois, comme celles qui l'accompagnent ce soir.

Trois jeunes femmes très jolies. Très jeunes aussi. A elles trois, peut-être guère plus que son âge à lui ? Belles guiboles, robes fluides, talons hauts. Légères . Quand je dis trois pintades, c'est peut-être un peu exagéré, ou amer de ma part. Une seule porte une robe à pois blancs sur fond gris. Les autres en noir du soir. Mais cette agitation palpitante, ces froufroutements de soie, et ces criaillements hystériques d'oiselles cacabeuses... m'agacent . Si, si une pintade, non seulement ça criaille, mais ça cacabe aussi, selon l'espèce. Pas entendu ça depuis mes vacances à la ferme, dans les années soixante. Tout ça pour enjôler le mâle. Lui, rengorge son jabot, devant tant d'allégeance à ses signes extérieurs de virilité. Ou de fric ? Ou de quoi donc ? Est-il un tonton d'Amérique, cajolant des nièces pubères ? Curieusement, je ne perçois entre elles et lui aucune marque de tendresse, d'intime complicité. Que du tape à l'œil. De toutes façons, dans la vie, seuls trois moteurs : sexe, pouvoir, fric. A quoi lui servent-elles ? A quoi leur sert-il ? Qu'est-ce qu'elles lui trouvent, à ce Toon ? Des faire valoir ; voilà ce qu'il en fait. Les hommes murs aiment bien se montrer entourés de jeunesse. En attendant, ça minaude sec, ça tape des cils, et ça croise haut les gambettes. Ca doit être dans le contrat . Drôle de groupe. Je tourne en rond mes hypothèses. En blanc, en rouge, dans la lumière orange. Moi qui n'aime que les nuances froides acidulées, apaisantes. Je ne suis pas dans mon élément avec ces couleurs amères et fortes. Ca commence à m'impatienter, tout cette futilité.

Vivement 21h, et le cours.

C'est comme un soir d'été avant l'orage , lorsque des perles d'écume crémeuse éclatent mollement à la surface du marécage engorgé . Ma mémoire rejette par chapelets de « plop ! ...plop...plop ! » légèrement méthanoïques, le trop plein de scènes anciennes, échappées du numéro d'écrou auquel elles étaient rivées.

Ca remonte comme ça, en lâcher de ballons . Souvent liés, semble -t-il d'un solide fil Les uns donnant parfois du sens aux suivants. Pas toujours. La plupart glissent aisément, s'insinuent et trouvent leur place silencieusement parmi le bric à brac de mon panier aux souvenirs. D'autres m'égratignent un peu au passage, se débattent. Je ne sais pas où les ranger, ni quoi en faire. Ni comment, en fait, m'en débarrasser une bonne fois.

Mais je ne peux plus interrompre le processus.

Paris-Match, février 1967 : André Malraux inaugure l'exposition Toutankhamon au Petit Palais

- Bouboule, la soupe est servie !

Je suis claquée. J'en ai marre. Affalée d'un bloc sur mon lit avec le Paris-Match d'hier, j'ai envie de pleurer. Mon cours de danse classique ne s'est encore pas bien passé. Va falloir que je leur dise que je ne veux plus y retourner. Divina Kalinkova, m'a encore crié après, avec son terrible accent russe:

- Hé toi, la bas, la p'tite blonde !

Ca fait trois ans que je viens au cours, et elle ne sait toujours pas mon prénom. Bulle, pourtant, c'est pas banal. Je ne savais pas que j'étais une petite blonde. On ne m'avait encore jamais appelée comme ça. Petite grosse, oui, dans la cour de l'école. Elle a dû le penser et pas oser le dire. Je n'ai pas compris qu'elle s'adressait à moi, ça l'a énervée, et elle s'est approchée avec sa baguette, menaçante, pour me faire peur : « Ta cinquième, c'est pas bon . Rrrectifie moi ça ! Mieux que ça ! Encorre ! ».

- Bouboule , tu viens manger, oui ? »

C'est une idée de mes parents, ça, les cours de danse. Parce que dès que j'ai pu tenir correctement un crayon, j'ai dessiné des danseuses étoiles. Yvette Chauviré, Claire Motte, Claude Bessy.... Je les trouvais belles, élégantes, inaccessibles. Surtout le chignon piqué de fleurs blanches sur un cou immense. J'aurais bien aimé être jolie comme ça ! J'arrivais bien à reproduire le galbe du mollet sur le chausson satiné, tendu en pointe.

Ca me donnerait « de la grâce et du maintient », avec dit le pédiatre. La grâce, c'était quoi, au juste ?Jusque là, je croyais que c' était un état recommandé par l'Eglise. Je ne vois pas le rapport . La danse, j'avais pas envie pour moi. Pas en vrai. .

Ma mère m'a inscrite. La première année, ça m'a beaucoup impressionnée : il y avait une vraie vieille pianiste pour nous accompagner dans les exercices. Toujours les mêmes. Et Divina portait des tenues incroyables. Depuis, un gros magnétophone à bobines et à bande a remplacé le piano. Et toujours les vieux exercices du piano sur la bande. Et j'ai fini par faire des progrès. Des fois ça va presque pas trop mal. Les pointes, j'y arrive plutôt bien car j'ai beaucoup de forces dans les jambes. Je peux tenir longtemps . En vacances je fais du vélo avec mes cousins. J'aime sentir mes muscles en pleine puissance. Mais la grâce et tout le tralala, ça ne vient pas.

 

Le pire, c'est pour les galas de fin d'année. Mettre ces collants chair épais et ce tutu de Nylon ,toujours trop petit, qui serre et qui gratte ! Quel calvaire ! Ma mère est ravie, elle prend des photos. Je fais mine de sourire.

A l'entrée en 6ème, l'an dernier, j'en avais glissé une dans mon porte-carte, au dos de mon abonnement au trolleybus. Ca n'a pas loupé. L'autre jour pendant le cours de maths , tous les garçons du fond rigolaient en se passant un papier. Quand il est arrivé à moi j'ai compris qu'ils m'avaient piqué ma carte dans ma sacoche. Trop tard, quelle humiliation ! J'me sens pas belle. Pas du tout. Non, décidément, il faut que j'arrête définitivement la danse. Ce n'est pas pour moi. Plus jamais.

Comment je vais leur dire ?

- Bouboule, ça va être tout froid !

J'en ai marre de penser à tout ça.. J'ouvre le Paris-Match. Et là, au lieu des habituelles photos de la famille de Monaco, des images étonnantes. En première page, le buste en bois d'un jeune garçon efféminé et maquillé, au regard quasi vivant, porté sur une caisse plate, en avant d'un cortège. Comme en triomphe. Et des statuettes de toutes tailles, des meubles, des scènes peintes, des bijoux. Le tout est très coloré. Des personnages et des animaux stylisés. .Partout une grande maîtrise des proportions. Mais surtout quelle explosion de couleurs ! Immédiatement je suis captivée, séduite. Le jeune roi Toutankhamon , sorti de l'oubli il y a plus de quarante ans déjà, nous fait l'honneur de venir, pour quelques semaines, à notre rencontre en France. Sur son trône, on le voit dans sa vie quotidienne, avec son épouse Ankhsenamon. Leurs tongs aux pieds ont la même forme que les miennes pour les vacances à Collioure. C'est bien la preuve que c'étaient des gens comme nous.

D'après les commentaires des photos, ils chassaient, pêchaient, mangeaient, jouaient de la musique, se parfumaient pour danser. Apparemment des danses bien plus acrobatiques que les nôtres. Ils savaient vivre. Ils me plaisent déjà, et j'ai envie d'en savoir plus.

L'an dernier, en Histoire, on a étudié Rome et la Grèce J'ai trouvé ça très fort, mais terriblement militaire, figé et gris. Au mieux, bicolore, sur quelques poteries. Les statues sont aussi impressionnantes de puissance que leurs civilisations. Mais jamais bien gaies .

Les égyptiens, eux, me semblent immédiatement plus réels, crédibles et sympathiques.

Et dans les dernières pages, les murs du tombeau, les sarcophages, le masque d'or. Stupéfiant ! Magnifique ! Je ne savais pas que la mort pouvait rendre si beau !

- Bouboule, ça suffit, tu viens manger, sinon tu vas t'endormir !

- Oui, M'man, j'arrive.

- Ca n'a pas l'air d'aller, Bulle ? C'est le cours de danse ?

- Bof ... euh, non...ça va, toujours pareil.

- Et bien alors, qu'est-ce que tu as ?

- Euh, ben...je voudrais aller voir Toutankhamon à Paris.

Le Caire, juillet 78

- Hello Mister Big Moustache !

Le patron de l'échoppe la plus proche du Sphinx tente d'attirer Klaus dans sa boutique. Klaus porte une épaisse barbe fournie . Cela amuse le marchand . A cette époque là, en Egypte , la moustache nette sur un visage bien rasé suffit à marquer la virilité. Rares sont les hommes de la ville qui laissent envahir leurs joues pour des raisons religieuses. Les prêtres coptes, peut-être, mais ils n'évoluent pas dans la zone touristique des pyramides.

- Non Klaus, on n'y va pas maintenant, dis lui qu'on reviendra demain ». Je suis impatiente d'arriver au Musée.

Arrivés hier soir tard à l'hôtel Oberoi, nous n'avons rien vu des lieux. Juste le temps de prendre le dîner dans les boiseries de la grande salle Omar Rhayam. Et d'admirer les danseuses égyptiennes en costume léger richement pailleté,.accompagnées de leur chant. Pour nous des syllabes imprononçables. Klaus, fatigué, n'a pas semblé pas subjugué. Au mieux, amusé. La danse n'est pas sa tasse de thé, c'est le moins qu'on puisse dire.

Après une longue pause suivant les désastreuses années « turlututu, m'as tu vue dans mon joli tutu ?», j'ai fini par réconcilier un peu mon corps avec le verbe danser. Mais avec des danses moins risquées et plus habillées. Au début des années 70, les dimanches de pluie, tapis roulé et vieux Teppaz à fond, Maman et la mère d'une amie nous avaient initiées, à quelques danses de salon. La valse nous faisait rêver et nous étions déjà au Bal de l'Empereur, pour y trouver un fiancé. .

Klaus, la lunette sévère, aurait pu être crédible dans le rôle d'un Kaiser d'opérette.

 

Ce matin, alors que je m'emplissais le regard de Képhren, si proche de la fenêtre , malgré ses cent mètres de hauteur de pierres, Klaus est sorti de la douche, la taille serrée dans le drap de bain, tortillant des hanches en chantant « Yamaaa yaa, kling, kling, Yamaa yaa , kling, kling» . Explosés de rire devant notre orientalisme naissant, nous voilà partis pour une belle journée !

La scène, il me la rejouera des dizaines de fois au cours des années suivantes, avec un succès intact.

Mais aujourd'hui, je suis habitée d'une grande énergie. Je vais enfin rencontrer en vrai, sans doute dans la plus belle salle, mon premier et éternel amour d'enfance , le roi Toutankhamon.

En 67, mes parents n'avaient pas donné suite à ma demande, qu'ils jugeaient superflue, ou hors d'atteinte. J'avais été frustrée de ce manque longtemps. Mais à l'époque, on considérait la frustration comme pédagogique.

Klaus et moi n'ayant encore jamais voyagé, j'avais fortement insisté pour délaisser Venise, et engager une bonne partie de l'argent du ménage à ma quête de merveilleux. Avant le départ, j'avais acheté et lu tout ce qui était disponible dans mes prix, à la librairie de l'Elfe étourdi, mon repère, près de Saint-Jean. Des ouvrages de vulgarisation, mais aussi quelques monographies très ciblées sur la statuaire de la période post-amarnienne.

Palpitante de dix ans d'attente et de préparation, je pénètre dans le vénérable Musée avec ferveur et exaltation.

Un peu étonnée, je porte un regard attristé sur les vitrines certes bien garnies, mais vieillottes et poussiéreuses . Les étiquettes qui désignent les objets doivent bien dater de Maspéro, écrites à la plume sur un papier jauni. Je n'aurais pas dû aller au Louvre avant, moins légitime, mais plus riche, donc mieux entretenu.

Au moins, ici, tout est vrai.

La salle du trésor de Toutanhkamon est tout de même balisée par quelques pancartes à l'effigie du masque d'or. Ca me rassure et me presse à la fois. Plus que quelques instants avant la rencontre. « Attends moi, Tout', mon amour, ne bouge pas, j'arrive ! » Comment bougerait-il, d'ailleurs, le patient éphèbe, sous des centaines de mètres de bandelettes, et trois sarcophages emboîtés ?

Passant la porte de la salle, mon cœur vacille... et manque de s'arrêter.

Sur la première vitrine, une petite affiche provisoire rédigée en anglais, prie le public « d'excuser l'absence temporaire du roi et de son trésor pour cause d'exposition à Los Angeles ».

Quelle claque !

Bien entendu, l'agence de voyages s'était faite discrète en ne livrant pas cette info. Décidément, cette rencontre n'était pas au programme de ma vie...Dépitée, vide, abandonnée. On ne peut plus compter sur personne.

Si même un jeune garçon momifié depuis plus de trente siècles parvenait à m'échapper aussi impunément, qu'en serait-il de ma vie sentimentale auprès des vrais hommes bien vivants de mon époque ?

« Brille abziehen ! » , me crie la Wopo du Checkpoint Charlie. Elle ne rigole pas avec le règlement. Le visage du candidat au retour de l'Est, vers l'Ouest doit être conforme à la photo des papiers d'identité. Donc, pas très rassurée, je ne discute pas , et j'enlève mes lunettes.

Ouf, elle m'a laissée sortir. Je tremble encore un bon moment.

Déjà secouée par la journée étrange que nous avons passée. D'Ouest en Est, puis d'un métro à l'autre, nous avions l'impression d'être suivis par un vieil homme solitaire. Que voulait-il ? Dans certaines stations désaffectées, où le train ne s'arrête pas, des soldats en arme, braquant préventivement leur mitrailleuse sur la rame, veillaient à la sécurité et à la discipline des voyageurs.

Conni nous a emmenés au Musée de Pergame, côté Est.

Quelle magnificence, importée tout droit de l'antiquité du pourtour méditerranéen !

Les bâtiments complets du forum de Pergame, l'allée en brique bleues des Lionnes et la porte d'Ishtar de Babylone ! Tout était là, à l'abri sous de grandes verrières. Séquestré au vu et au su du monde entier . Les archéologues ne s'étaient pas enquiquinés, et comme leurs collègues français, avaient raflé et rapporté tout ce qu'ils pouvaient.

C'était décalé et émouvant de se retrouver là, dans une ville d'un d'ailleurs lointain, et mythique, cerné par des murs barbelés d'une autre ville, si proche et si distincte.

Il y a deux mois, j'avais appelé Constanze Landowski, ma correspondante Allemande depuis onze ans.

- Hallo, Conni, wie geht's ? Ca va? Tu sais quoi? Toutankhamon passe à Berlin en mai ! On peut venir vous voir, toi et lui ?

- Freilich, Bubble ! Ich freue mich ! très contente de te retrouver!

Elle avait tout préparé aux petits oignons . Y compris les roll mops de la Baltique, à la crème et aux pommes acides.

Et un parcours touristique dans mes goûts. Pergame, c'était la mise en jambes .

Maintenant ça devient le gros morceau, tant attendu. Avec tout le musée d'égyptologie de Berlin, c'est du lourd. Cette fois, j'ose à peine y croire, il ne m'a pas fait faux bon, le joli prince. Toutankhamon, et à sa suite, tout son trésor. Tout est bien là.

La rencontre, sous bonne garde, parmi les vitrines haute-sécurité, est longue et langoureuse. Prendre le temps de tout voir, tout mémoriser. Et la séparation de fin d'après-midi déchirante. Pour moi. Quand le reverrai-je ? Grand-mère un jour, avec une ribambelle de petits enfants ?

Lui, continue de vivre placidement sa vie de macchabée sacré, lyophilisé, déplacé, loué, adulé, glorifié.

La gloire et la louange, il a connu ça brièvement dans sa première vie. Il assume encore. Même mort, il nous survivra !

Adieu mon beau prince, qu'Amon te protège toujours dans ton long périple !

Heureuse et triste à la fois, je suis épuisée par toute cette après-midi d'émotion. Les yeux dans le vague.

Klaus est descendu depuis un moment prendre une bière en terrasse. On n'est pas à Berlin pour rien, quoi !

Conni me tire par la manche :

- Komm ! Tu n'as pas tout vu. Da steht noch Nofretete. Viens, on va juste à côté, voir Néfertiti !

 

Dans une petite salle cubique, obscure, un cube très lumineux, à mi-hauteur, contient le buste de la reine.

« Splendeur d'Aton, la belle est venue », ou « la belle qui marche » : Neferaton Néfertiti, la bien nommée. Belle mère, entre autres, de Toutankhamon. On la dit « venue », sans doute en référence avec ses origines d'un pays voisin, situé plus au Sud. A moins que ses contemporains n'aient été impressionnés par sa démarche altière. Dansait-elle à la cour ?

Le buste est là, dans sa chasse de verre, habitant à lui seul toute la salle. Des traits droits, des couleurs mates, ocres rouge, noir. Splendeur, c'est bien le mot .Par sa simplicité, le racé de ses traits, et son élégance, elle éclipse à elle seule toutes les dorures des trésors de l'antiquité . Ils flattent le penchant de l'homme pour les biens matériels. Elle se contente d'exister. Je comprends en un long regard sur cette femme, la portée de ce qu'on a désigné comme la brève hérésie de Tel el Amarna. Abandon du culte d'Amon et des dieux annexes, au profit d'un monothéisme tourné vers Aton, le dieu soleil. Néfertiti et son époux Akhenaton, se font représenter par les artistes officiels, sans tricherie, tels qu'ils sont, dans leur vie quotidienne parmi leurs filles. Lui en particulier, mal rasé, voûté, légèrement bedonnant, si facilement reconnaissable à son look pré-gainsbarien.. Elle toujours si majestueuse, dans toutes ses apparitions, peintes ou statufiées dans les ouvrages traitant de cette période.

Il y a bien longtemps que j'avais aperçu son image stylisée, sur les flacons d'une gamme de produits de beauté des années 60. Et voilà qu'à l'instant, sans y avoir été préparée, je suis éblouie et touchée par cette femme qui ne m'attendait pas. Elle semble me considérer de son œil énigmatique, avec une bienveillance amusée. Je vais devoir ; encore une fois à regret, prendre congé..

Conni propose d'aller rejoindre Klaus, et prendre « ein Bierchen ». Je commande un thé bien noir pour me remettre.

Lyon

J'ai réappris progressivement à accepter l'idée de mon corps dans la danse, mais ce que j'aime vraiment, malgré mes piètres talents, c'est chanter. Pas seule, en groupe. Depuis la naissance de mon deuxième enfant, voici près de vingt ans, je me suis inscrite dans une chorale. Comme une urgence. Klaus pratiquait du sport trois fois par semaine. J'avais besoin aussi de me réaliser autrement que dans le travail et la maternité. J'aime me laisser porter par les voix profondes des hommes et des femmes autour de moi. Le groupe de Gospel annoncé sur une affiche près de la boulangerie, allait me combler. C'était un bonheur de sentir déferler les chaudes tonalités du chœur des basses, debout juste derrière moi. La voix ! Formidable moyen de communication, soutenant la parole, mais aussi une foule d'autres modes d'expression. Carte d'identité, aussi, toujours singulière d'un sujet à l'autre. Et pour certains, quelles possibilités !

Au gré des déménagements, j'ai voyagé aussi de chœur en chœur. De voix en voix.

A Lyon depuis nombre d'années, j'ai pris mes petites habitudes. Entre autres à la librairie de l'Elfe étourdi, dans le vieux Lyon. Le libraire, myope et boiteux , a accumulé ici un fatras de bouquins sans âge, traitant de sujets abracadabrants. Dont de petits trésors insoupçonnés. Je ne suis pas la seule à l'avoir remarqué, et à m'en délecter.

Voici deux ou trois fois que je croise dans la boutique, une grande belle femme brune, longiligne et énigmatique. .Peu loquace, et respectueuse du silence dans ce petit temple voué à la lecture, elle semble connaître avec précision les ouvrages qu'elle recherche. Une érudite sans doute. Elle m'impressionne. Non seulement par sa beauté, mais plutôt par sa ressemblance frappante, dans les traits et dans l'attitude recueillie, avec la statue vue à Berlin, il y a longtemps. Néfertiti, oui c'est bien son double ! Relookée contemporaine, les cheveux noirs lâchés sur les épaules. Mais les pommettes hautes, la bouche dessinée, légèrement relevée de couleur... Pas de doute, on s'est déjà rencontrées, mais elle ne m'a pas vue. Par rigueur ou intransigeance, ou par un amusement qu'elle ne laisse pas transparaître, mais dont je la soupçonne, elle demande au vieux libraire, les livres dont personne n'a connaissance, et que lui sait être au deuxième rang des rayons les plus haut placés. Il semble même qu'elle prenne un malin plaisir à le faire grimper en haut de son échelle, pour le voir triompher et rapporter l'ouvrage rare. Royale, elle paye sans discuter une somme astronomique et repart lourdement chargée de ses trésors. Elle remercie le libraire d'être aussi patient et bien achalandé. Et sort calmement sans un regard alentour. Curieuse personne. Evidemment, aucune idée de son nom . En pensée, je la surnomme Mystère-Nefer, et j'espère la recroiser un autre jour encore.

Mon regard tombe sur une affiche du Muséum, annonçant une expo sur les Inuit. 

Lyon, Muséum d'histoire naturelle, un dimanche d'avril 2003

Mon terrain de jeu favori : le Muséum d'histoire naturelle.

Les Lyonnais l'appellent encore Musée Guimet. Depuis le collège, je viens converser ici avec les témoins du passé de tous les continents . C'est ma façon de m'évader, de voyager, mais aussi de m'enraciner dans l'humanité.

La première fois, à douze ans, j ‘étais venue pour mesurer la relativité des âges et des proportions, auprès de l'immense squelette central, recommandé par une camarade.

Puis pour les papillons innombrables et chamarrés, dans la galerie, au premier.

Pour le passé de ce bâtiment magique, autrefois patinoire, lieu de divertissement.

Et aussi bien sûr, pour les momies !

Pas toutes. Les Egyptiennes seulement. Même de simple extraction, comme on pourrait supposer celles-ci, sans dorure, sans gros bijoux. Il y avait bien un cadavre de Péruviennne, conservé au sous-sol, portant même une trace de trépanation. Exposée recroquevillée en position fœtale, près de la jarre de terre dans laquelle on l'avait trouvée.

Mais bizarrement, je ne me sentais pas d'affinité avec elle. Pas de dessin coloré, pas de viatique , ni de prière écrite avec un alphabet extraordinaire . Rien qui m'attire. Je m'en serais bien excusée auprès d'elle, car après tout, elle avait droit au respect, comme tout être humain. Mais elle ne me faisait pas rêver.

Cette momie là, un jour serait vengée très largement de mon indifférence. Chaque semaine, bien plus tard dans ma vie, j'aurai à supporter de rester des heures, moi aussi figée, rigide, invisible, inexistante, aux yeux des humains qui passaient près de moi. Avec qui j'aurais tant aimé faire un tout petit bout de chemin, même, et surtout, à reculons, un tout petit instant de leur vie si bien remplie.

Hélas, pas intéressante, je ne les ferai pas rêver...

Des efforts avaient été faits pour rendre ce lieu d'histoire plus vivant.

Des concerts , par exemple.

Le 8 décembre 2002, une soirée portes ouvertes accueillait au département de paléontologie, une chorale franco-allemande. Ca m'avait attirée. « Chant-Allemand-Guimet » : cherchez l'erreur ? Rien à jeter...On y va !

Quand Klaus, qui n'en loupait pas une, lâcha à haute voix, sarcastique :

- Hé, La Bille, t'as vu tous ces vieux ? On les a amenés parmi les squelettes pour les habituer !

Etouffée de honte et furibarde, je quittai les lieux ipso facto, dix mètres devant pour bien marquer ma colère ! La prochaine fois, il n'aurait qu'à croupir devant la télé, jusqu'à en devenir vieux lui-même !

Le Muséum ce printemps, présente une expo sur les Inuit, leur art, leurs traditions.

Je suis venue seule, cette fois-ci.

Alphabet, statuettes , shamans, tout me touche . Eux, ils sont encore là, établis depuis longtemps près de nos cousins Québécois. Ils vivent avec modernité, tout en préservant leur culture.

J'approche de la fin de ma visite, quand le haut parleur annonce « Le concert Inuit aura lieu dans cinq minutes. Mesdames et Messieurs, veuillez vous approcher de la rotonde, et éteindre vos téléphones mobiles. »

Une farce ? Un gag d'un gardien facétieux ?

La foule se presse, intriguée.

Dans la rotonde, une douzaine de jeunes gens, majoritairement des jeunes filles, et quelques moins jeunes, sont déjà en place, debout en cercle.

C'est ça des Inuit ? Sans bottes de peau de phoque ni anorak ? Ces jeunes gens sont simplement en jeans et pulls d'hiver. Tous le type asiatique à larges pommettes.

Un silence attentif se fait. Deux d'entre eux, diamétralement opposés sur le cercle, avancent pour se faire face au centre. Assez près pour s'enlacer et danser. Mais non. En fait, ils conversent en dialogues rythmés de syllabes soufflées, expulsées du diaphragme. Un souffle profond, ventral, originel. Soit chantées, soit éructées, soit les deux à la fois, on ne sait pas comment. Après une ou deux minutes au plus, deux autres se placent au centre . Et ainsi de suite.

Jamais entendu un son pareil. Quand je suis touchée par une voix ou un instrument, je ressens des fourmillements du sommet du crâne au dessous des genoux. Dans mon hébétude, je reste bouche ouverte et regard fixe. Imaginant au loin, les étendues glacées dans une lumière solaire incertaine. Et quelques tepees, ou des igloos ? Je ne sais même pas ça, en sortant de l'expo.

Mon regard suspendu est soudain interrompu par la présence d'une silhouette incongrue au milieu les tepees.

Une jeune femme longiligne, au visage fin. Brune aux cheveux longs et sages, sur un strict tailleur classique. Je mets un certain temps à réaliser. Bien sûr, je la connais de vue !

 

C'est Miss Mystère-Nefer ! Néfertiti, réincarnée en cliente intello et pressée de l'Elfe étourdi...

Tout s'embrouille : époques, continents, alphabets. Mais qu'est-ce qu'elle fait là, mon Amarnienne, au milieu des Inuit ?

Cette fois-ci, elle m'a vue. Et peut-être même reconnue. Un petit sourire discret, auquel je réponds intimidée.

A la fin du concert, elle s'approche de moi.

- Bonjour, ça vous a plu ?

- Ben , euh, oui.. enfin c'est tellement étonnant. Je ne connaissais pas. Je ne sais pas quoi en penser. Et vous ?

- Oui, oui je les ai trouvés formidables !

- Ah bon, vous les connaissiez ? Enfin je veux dire...vous semblez connaître beaucoup de choses, avec tous vos livres.

- C'est à l'Elfe étourdi qu'on s'est déjà aperçues, n'est-ce pas ?

- Oui, il me semble bien.

- Et bien si nous allions prendre un verre à la cafétéria du Muséum ? Je pourrais vous parler des Chants de gorge et du Pow-Wow. Ca vous dit ?

- En toute simplicité, c'est bien volontiers. Je meurs autant de curiosité que de soif ! A vrai dire, le dimanche à 17h,je ne peux pas me passer d'un bon thé. Ce sera avec grand plaisir ».

Mes pensées rejoignaient la vallée du Nil. Mystère-Nefer avait vraiment la classe et la démarche d'une reine !

Dans sa main gauche, deux livres serrés. Du premier, je n'arrivais pas à lire complètement le titre, caché par ses doigts. J'aperçus « ...du Rio de la plata »... Ca alors ! Mon cœur se mit à battre encore plus fort.

La croisière ne faisait que prendre le départ d'un long voyage, et d‘escales prometteuses.

Je n'avais pas envie de manquer ce bateau...

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Une chambre noire , hermétique. Je m'appelle Bulle.

Tiédeur étouffante de la promiscuité. Heureusement, pas un claustrophobe à la ronde. Que des volontaires , semble-t-il . Chacun cherche la meilleure place dans cet espace confiné, se faufile , se colle un peu gêné aux voisins, déjà assis en rangs serrés. En fait pas en rangs, mais en ronds comme au cirque. . Concentration de silhouettes empressées, aussi grégaires qu'étrangères. Les voix s'emmêlent en un brouhaha bigarré, d' accents dépareillés.

Bourdonnements retenus du groupe émoustillé, tendu par l'attente de ce qui va se produire. Des initiés aux novices, la tension se propage de façon animale dans le groupe. Il y a ceux qui savent à quoi s'attendre, sans doute plus sereins, mais d'autant plus excités. Et beaucoup, pour qui, comme moi, ce sera la première fois.

Maladivement craintive, je n'aime pas trop les premières fois.

Si l'espace n'était rond, on pourrait se croire dans le carré, parmi les matelots de la Santa-Maria, attendant les dernières injonctions de l'Amiral, quelques instants avant leur premier grand départ . On imagine a posteriori leur effroi, ou pour les plus innocents, leur candeur enthousiaste. Un interminable voyage, semé d ‘embûches, ayant pour terme un gigantesque malentendu. Qu'on reconnaîtra plus tard comme une découverte lumineuse pour l'humanité.

Cinq cents ans séparent les deux événements. La traversée. L'expo.

Contre toute évidence, des liens pourtant se trament de l'un à l'autre .

Comme pour beaucoup de ces marins, sans doute, une bizarre spirale glacée s'insinue de ma glotte au bas de mon ventre. Sans trop que je sache pourquoi . Juste un profond malaise devant l'inconnu.

Pourtant, bravant mon inhibition coutumière, sur un coup de tête ( une intuition ? ) j'ai insisté pour être là. J'espère ne jamais le regretter. Je n'aime pas trop les prises de risques.

Au sol, une tache blanche ovale . Cinq mètres tout au plus dans sa plus grande longueur. Simulacre de rétine, autour de laquelle, tels cônes et bâtonnets voyeurs, les spectateurs s'impatientent dans leur globe obscur . .

J'essaie de me détendre.

En fait, je suis venue pour ça , me détendre. Erreur, là aussi. Moins grave à l'échelle de l'humanité, sans doute, que la fausse route des Indes .

Depuis hier , je ne vis qu'une course folle, éreintée et multicolore.

Et d'être brutalement assise là sans bouger dans le noir, me déstabilise .

Je n'aime pas l'inactivité non plus. Les vingt-quatre dernières heures m'ont gâtée !

Quand est-ce que ça va commencer ? Et puis au moins, est-ce que je vais aimer ça ? J'ai envie de partir.

A ma gauche, l'homme qui partage ma vie reste tranquille, je le trouve plutôt inerte, absent. Je parierais bien que ça ne va pas lui plaire.

Pourtant c'est grâce à lui qu'on a échoué là , sur ce gradin tapissé de moquette anthracite, à mille bornes de notre TV-canapé- tout- confort dans le Morvan .

Chez nous, j'ai mon abonnement au Théâtre municipal, tendu de velours grenat, et inondé de la lumière des gros lustres en cristal. Si on évite de s'installer juste en dessous, pas grand chose à craindre. L'année dernière, j'y ai même emmené ma belle mère écouter le Quarteto Cedron.

Je n'ai pas tout compris, mais ce qu'ils ont joué (des « milongas », je crois) divergeait beaucoup de l'idée que j'avais du tango.

Pour moi, le tango, c'était uniquement « la Cumparsita », écoutée mille fois dans l'enfance, sur un 33 Tours qui gratte, à l'âge où mes camardes gloussaient devant les Beatles.

Et aussi la couleur « Tango» , en vogue dans les années trente : un orangé très chaud, et profond, tirant sur le brun ocre.

Ici, pas de cristaux scintillants, pas de rouge , ni d'orangé. La pénombre me glace, me brasse.

 

Derrière nous, une grande femme silencieuse , à peine visible dans sa robe grise et moulante se glisse près du mur et s'y appuie en un parfait grand écart vertical. Puis un deuxième avec appui sur l'autre jambe.

Respect !

Je ne pensais pas être venue assister à une démo de gymnastique. Maintenant, ça me gêne carrément. Empotée comme je suis, la gym, je n'aime pas non plus. Qu'est ce que je fais là ?

La course à commencé avant-hier, chez le coiffeur, qui a mis trois heures à rater ma couleur. J'ai enlevé le plus gros à la Javel. Valait mieux pas.. mais partir avec cette tête, merci bien. Me ridiculiser parmi les autres épouses du « convoi ». Surtout qu'il y a toujours un moment en soirée, où il faut assurer, avec le pernicieux Madison des dames. Chacune cherche à débusquer à travers les déhanchements crâneurs, la domination ou le mépris des autres . Un faux pas, et c'est une année de disgrâce qui s'annonce pour le conjoint.

Sur le trajet du départ, se croyant enfin en week-end, enfants casés, on a pris le temps d'une pause- café à Nemours. Peu après, appel irrité du boss, sur le téléphone de la voiture. « mais qu'est-ce que tu fous , Klaus ? On est tous en salle d'embarquement, il ne manque plus que vous ! Magne toi ! » Klaus, les mâchoires serrées, a poussé très fort la Giulietta.. Blême, j'ai pensé aux enfants, au fil ténu de la vie, aux accidents stupides, à mon boulot à l'hosto, puis à plus rien, déjà paralysée par la trouille, De toutes façons, je n'aime pas le café. J'aurais dû refuser cet arrêt. Je n'aime pas les excès de vitesse non plus.

Parking de l'aéroport bondé, impossible d'arriver avant le décollage ? Klaus, qui n'a au quotidien rien d'un casse cou, donc pas vraiment la technique d'un James Bond, gravit subitement par le côté de la sortie du parking, le plan incliné en spirale à contresens.

Rarement eu une telle frayeur ! Je l'ai dit, je n'aime pas le risque. Mieux vaut ne pas penser à l'avion .

Accueil à l'Hôtel Colon.

C'est parti pour un tourbillon d'images, de couleurs, de sons d'odeurs....De la morue fumée sur les toasts de bienvenue, aux énormes robinets de laiton de la baignoire ancienne, nous reprenons vie peu à peu. Sérénade au dîner. Flamenco en soirée...

Et hier grande visite touristique en calèche .

Tout le parcours du primate moyen, short ou bob blanc, derrière ses lunettes de soleil. Je n'aime pas le soleil.

Mais toute honte bue, qu'est-ce que j'aime respirer ces effluves (fleurs, fritures, caniveaux bien lavés..) et ces couleurs ! Les orangers du quartier juif, les patios aux géraniums triomphants de lumière, les fontaines, les azulejos. Et enfin les ruissellements d'or et la forte odeur de cierge pénitent, de la très pieuse Giralda. La guide nous apprend patiemment à prononcer, avec des sons impraticables : « la HHH-i-RRR-à-LLL ...da ! ». Mon année de cours du soirs en Espagnol ne suffira pas à dialoguer avec les gens de la rue, je le crains.

Il paraît qu'on peut y voir, dans la cathédrale, le crâne de Christophe Colomb enfant, ou une bizarrerie contestable dans ce goût là. Tandis qu'il faudrait traverser le pays, puis l'Atlantique pour appréhender ses autres reliques ? Mais le groupe ne s'est pas déplacé pour ça.

Enfant, j'ai eu l'insigne honneur, et néanmoins l'obligation de contempler Bernadette Soubirous dans sa chasse de Nevers, le Curé d'Ars, et une anonyme momie égyptienne. J'ai raté Lénine, sans regret. L'Amiral aussi se passera de moi.

Du folklore bien vivant, voilà ce qu'on veut ! De la guitare. Des autochtones burinés qui crient leur désespoir sur des airs de Flamenco, pendant que les femmes font tourner des mètres de tissu rouge ou jaune à gros pois.

De la couleur encore et des étourdissements, pour repartir bien remplis de clichés.

Epuisant.

Ce matin, très tôt, nous visitons le pavillon de la Suisse. Un groupe vocal génial : les Screaming Potatoes nous met en état d'éveil maximal. Puis celui du Mexique, pyramide entièrement recouverte de ma fleur préférée, le volubilis bleu. Reportage terrifiant sur la pollution à Mexico.

Et si pour se remettre, on allait à celui de l'Argentine ?

Autour de nous, les spectateurs suspendent leur souffle. J'ai faim, comme quand c'est l'heure, et quand je suis stressée.

Le silence se fait, déchiré par la plainte d'un bandonéon. Le couple s'avance, sévère et concentré, sans nous considérer. Lui en complet noir, elle en robe de jais fendue, talons hauts Cheveux plaqués, chignon tiré. Dans une totale austérité, rien d'autre à percevoir que le mouvement et l'émotion.

Au premier pas, un puissant frisson me parcourt, qui ne me quittera plus.

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